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Ahí ,

donde no hay tierra debajo,

solo fuego.

Eso

es un Poema.

miércoles, 1 de abril de 2020

Poema de cuarentena III

El reloj pulsera
sobre la mesa
abandonado,
el horario se ha vuelto
sin sentido.
La billetera en la cartera
encerrada y aburrida.
Las chancletas que reclaman
por sus horas extras
 aunque
aún no se animan
a ponerse en huelga.
La casa ó brilla
ó
está más sucia que nunca.
Las camas haraganean, desechas,
perdido el ritmo.
 Los ojos, sólo ven
las sombras de las cosas,
 o su ilusión, o,
 tal vez,
por primera vez
empiecen a ver

                 nuestro interior.

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