Enero sin mariposas
Ese gusano poeta
que habita ignoto
entre las
entrañas descomidas
de la letra,
liba hoy
jugos de
sal y agua,
no puede
llorar,
no tiene ojos
(para que
los tendría
si sólo existe en versos deglutidos),
este gusano,
repito,
liba hoy
jugos de sal y agua
por el Poeta grande
que nos ha dejado
(huérfanos gusanitos)
para ir a habitar
las
memorias,
las estrofas celestes
que nos ha dejado
(huérfanos gusanitos)
para resistir
el infinito
entre sus libros.
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